Malo como un padre.

Soñé que lloraba. Me pregunto si en el recuerdo, ese acto será válido como si fuera real, si debo distinguirlo, si debo decir que “soñé que”, si quizás, quién dice, es más hondo aún, escondido en una pesadilla, reverso cruel de lo reprimido.

Y desperté, (y otra vez la especulación) y leo en letras negras que murió Néstor Kirchner, así, se le terminó la peli como a veinte escenas antes del final, y los actores quedan atónitos, y alguno ve una luz de miseria vacía, y empieza a correr. Ni el velo de las lagañas, de la confusión que me trajo de vuelta, pudo romper el conjuro. Está muerto.

Se murió con él tanto que pienso. Se murió el discurso a borbotones que también me hierve. Crítico de sus actos, fallido en tantas acciones, autor de enormes errores. Sí, como un gran padre que se va. Como cuando se te muere tu padre.

Tengo bronca. No. Subo: furia enceguecida. Siempre, en estos casos, se me viene la imagen de tanto asesino que respira y habla. La justicia es otra estadística, fría y errática.

No creo en casi nada. Quizás un poco en vos, y en vos, y en alguna que otra cosa. Por ejemplo, en esta mierda que siento, en el asco por la sonrisa de algún déspota, en la dspiadada alegría de quien se salva de su verdugo. De este verdugo. Cerdos.

Hoy, como poquísimas otras veces en mi vida, siento que algo se me rompió en el alma, de manera incesante, hasta que me apague del todo.

Over. (ojalá que no!)