Bloom!

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Arte de tapa de la peli Les Herbes Folles




You're going to reap just what you sow...


Over.

Palabritas

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El tiempo te ha adulterado, ya no podría asegurar que cada parte de tu cuerpo es la misma que rueda en mi memoria. Se ha trazado una ruta de la felicidad, autóctona y libre de mí, una línea impar que sólo rescata el deseo. No puedo hacer nada, soy inocente de la trama, esclavo de su avaricia.

Ya no eres nadie si te acercas, sólo una confusión de átomos a destiempo, hábil y tenaz, de las narices a tu sombra de años y silencio. Te repites, una y otra vez, y mi mente se fosiliza ante la imagen, la llave, la puerta, el aliento, ya está bien. Fiebre crónica, cada tanto se pierde, hasta que muera, con mi muerte, eso ya lo sé.

Over.

Una pinturita.

En mi floreciente pasión por la pintura, tardía por cierto, busco clasificar sin grandes reparos, a los distintos artistas. Es decir, intento equilibrar imágenes y palabras. Picasso, por ejemplo, es según mi ordenamiento: roto, luz, grito quebrado. Manet, por caso: crepúsculo, pastel, aliento freno.

Degas, el francés que vivió ochenta y un años cuando todos se morían quince años antes, es, sin demasiado esfuerzo: danza, fotografía, pastel soledad. Y hay una obra suya, la famosa “Absenta”, en la que retrató como nadie nunca, la soledad en su tono más brusco.

Esa mujer, ya vencida, animada por el rumbo repetido de tardes y tardes frente al mismo vaso de veneno. El hombre, con forzada hidalguía, compartiendo el mismo amor borrado. Todo frente a un espacio izquierdo a contramano, subrayado por la botella vacía, la tibieza de las sombras en el espejo, la pluma o el puñal, lo mismo da, tímidamente en primer plano, al alcance de la mano. Una soledad despreciada, aumentada por la luz del impresionismo más clásico, símbolo de un cambio de aire en la historia. La humanidad.

Over.

34 años.

O fumábamos sábados sin cierre, con los discos de Serrat de algún padre, Silvio Rodríguez y la sensación de que Sui Generis escribía para nosotros. Y nos enseñaban los siete reyes de Roma (Rómulo, Numa Pompilio, Anco Marcio, Tulio Hostilio, Tarquino el antiguo, Servio Tulio y Tarquino el soberbio) los polinomios y el oscuro pecado de tocarnos. Callaron tanto. Callaron tanta mierda esos mierdas. Por suerte el tiempo sopló con buena dirección. De esto no nos contaron nada.

LA MANO ANONIMA
A mí hija María Claudia, militante de la UES secuestrada durante "La noche de los lápices".

Mano anónima aleve y asesina,
con sólo tocarte
ha intentado macular tu pureza,
tu inocencia,
por cierto, fracasando.
Tu grandeza de alma es infinita.
Tu generosidad, ilimitada.
Virtudes tales son inmaculables.
La mano anónima, aleve y asesina,
no ha podido mancharte
por mas que lo intentara.
Y esa pureza constituye tu triunfo.
TU VICTORIA y su derrota.
Has vencido, hija mía,
y tu victoria ha sido apocalíptica.
Aunque tu estés ausente todavía yo te lloro
y te admiro al mismo tiempo.

Jorge Ademar Falcone, padre de María Claudia Falcone.

Over.

Triple play

El libro, la peli y la canción.



So what now? It's plain to see we're over,
And I hate when things are over -
When so much is left undone





Over.

Tremendo

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` Pero no planeamos la vida de antemano, como las novelas. Estamos seguros, mientras vivimos, de que hemos clausurado un periodo de la misma, generalmente gobernado por una figura central cuya influencia lo diversifica de los restantes, y de repente, cuando los aguardamos menos, nos enteramos de que el proceso se vuelve a actualizar y de que acontecimientos y personas que considerábamos “juzgados” y hasta archivados en lejanas fojas, vuelven a ocupar el primer plano, a solicitarnos, a requerir nuestra atención más lúcida, y a ser el centro de nuestra inquietud porque son nuevamente “la vida”.
´ Eso otorga a la vida, como tema, una invariable superioridad sobre las tramas de la imaginación: esa permanente posibilidad de lo imprevisto que nos enseña que todos nuestros pleitos siguen tramitándose hasta el final, que nunca nos asiste aquí la certeza de haber terminado algo, de haber terminado definitivamente algo.

Los Ídolos
Manuel Mujica Lainez

Over.

Pozo negro

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Tu voz es brasa.
Mejor: tu voz es humo que late palabras, injusta,
y se mete en mis pulmones y domina mi aliento. Y cierra.

Tu voz cierra, desordenada, mi voz tumultuosa de ideas.
O cierra el sueño, superpuesta en otras bocas. Gira.

Quién te pidió que giraras planes en el muelle.
¿Te habla tu voz, desconocida; te miente como a mí?



Over.