lunes, 27 de septiembre de 2010

IM-PER-DI-BLE

El pasado 23/09, en el diario Clarín de Argentina, en la sección remates y legales, aparece este aviso cuyo texto es increíble. Como podrán observar, la empresa "La Realidad S.A.", cambia su denominación a "Estancia La Fantasía S.A." Esto es real, no hay truco. Por lo menos, alguien que se pasó al otro lado del mostrador!!!







Over.

domingo, 26 de septiembre de 2010

Condiciones de vida

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El 8 de diciembre de 1914, Franz Kafka anota en su diario:


Ayer, por primera vez después de mucho tiempo, innegablemente predispuesto a escribir algo bueno. Y sin embargo sólo escribí la primera página del capítulo de la Madre, porque hacía dos noches que no dormía, porque ya a la mañana había comenzado a dolerme la cabeza, y porque esperaba con gran ansiedad el día siguiente. Nuevamente comprobé que todo lo que escribo con interrupciones, y no durante el transcurso de la mayor parte de la noche (o aún en su totalidad), es inferior: y mis condiciones de vida me condenan a esa inferioridad.


Over.


sábado, 25 de septiembre de 2010

Blanco Nocturno, la última de Piglia.






Uno podría adivinar, si no lo supiera, que el autor de Blanco Nocturno es Ricardo Piglia por una cuestión de estilo: las famosas notas al pie. Sí, pero fuera de esa característica, y hablando de estilo, uno bien podría marearse. A ver, sabría que indudablemente el autor es argentino. Sabría que ha leído a Onetti, a Saer y a Soriano, y que no los olvida a la hora de escribir. Y sabría, sin demasiado esfuerzo, que no es la primera ni la segunda novela del autor.

Blanco Nocturno es una novela de factura exquisita, hija de las mejores narraciones sobre los temas que abarca: el campo, los pueblos del interior, una historia familiar desdichada, y la mezcla de dinero, política y crimen, todo bajo una secundaria trama policial.

Todo comienza con un recuerdo, la llegada imborrable de Tony Duran, un personaje fácilmente imaginable como un centroamericano que ha hecho dinero en Miami (hay tantas películas...) Un extranjero que llega a un pueblo de la provincia, acompañado por dos mellizas, hijas del viejo Belladona, en otros tiempos, mandamás de toda la zona. La trama se arma con el asesinato de Durán, la aparición del comisario Croce (símbolo un tanto básico del loco justiciero, ensimismado en la búsqueda de la igualdad), el malo de la película, el fiscal Cueto, y el soñador utópico, Luca Belladona, quien será, en última instancia, el motor de la narración.

Piglia plantea una trama, la presenta con rapidez, para después caminar tranquilo sobre los hechos. Es ahí donde despliega su talento, lo abre con destreza y se nota el dominado pulso narrativo que le dio los años.

Lamentablemente, en algunas partes se notan las costuras, y cuando esta promediando la novela, se amontonan comentarios sobre economía que se destacan por lo inapropiado. Algo así como si el autor los hubiera leído con interés y quiso sí o sí intercalarlos.

A lo último hay que sumarle la nueva aparición de Renzi, cuyos asaltos intelectuales le abren la puerta a los hilos del autor: todos nos damos cuenta que son pensamientos que le suceden en la cabeza a Piglia y no al personaje.

Creo haber leído que Sábato dijo alguna vez, que las novelas permiten hojas y hojas sin sentido, digamos, baches narrativos que se compensan en su extensión. Todo lo contrario a lo que sucede en un cuento, donde el espacio es vital y no hay lugar para la digresión. Sin dudas, si Blanco Nocturno no se dilatara en tantas páginas, seguramente estaríamos hablando de la mejor novela del año. Pero no.


Over.

jueves, 23 de septiembre de 2010

Esos labios podrán mentir

Volvió Ceci. Una acción imposible. Pero volvió a darle sentido a los cinco metros de distancia, puerta a puerta. El pueblo no cambia. Yo justo había leído sobre el Mundo de Margaritas y le empecé a contar sobre las flores blancas y las flores negras, el equilibrio, un yin yang hipercientífico con ecuaciones y todo. Me da tanta vida verla vivir, el correrla del tiempo por unas horas, como ella a mí.

Claro, a la doctora le salió lo de la homeostasis, como si nada, y encima me noqueó con histéresis. Sí, intenté con resiliencia, en vano, es otra cosa, nene.

- ¿En qué tiempo vivirá tu gato?, me pregunta, - Ahora que te vas quizás no quiera seguirte.
- ¿Hablás de vos o del gato? 1 a 1

Este disco era de mi abuela, la Celi, y me lo regaló a mí. Flores Negras, me dijo. Alucinaba, la nona.

Flores negras antes del frío de arroz y las manos rápidas. ¿Si me siento mal vendrás a curarme?






Over.






Plaffff!!!!!






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martes, 21 de septiembre de 2010

Bloom!

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Arte de tapa de la peli Les Herbes Folles




You're going to reap just what you sow...


Over.

Palabritas

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El tiempo te ha adulterado, ya no podría asegurar que cada parte de tu cuerpo es la misma que rueda en mi memoria. Se ha trazado una ruta de la felicidad, autóctona y libre de mí, una línea impar que sólo rescata el deseo. No puedo hacer nada, soy inocente de la trama, esclavo de su avaricia.

Ya no eres nadie si te acercas, sólo una confusión de átomos a destiempo, hábil y tenaz, de las narices a tu sombra de años y silencio. Te repites, una y otra vez, y mi mente se fosiliza ante la imagen, la llave, la puerta, el aliento, ya está bien. Fiebre crónica, cada tanto se pierde, hasta que muera, con mi muerte, eso ya lo sé.




Over.

viernes, 17 de septiembre de 2010

Una pinturita.

En mi floreciente pasión por la pintura, tardía por cierto, busco clasificar sin grandes reparos, a los distintos artistas. Es decir, intento equilibrar imágenes y palabras. Picasso, por ejemplo, es según mi ordenamiento: roto, luz, grito quebrado. Manet, por caso: crepúsculo, pastel, aliento freno.

Degas, el francés que vivió ochenta y un años cuando todos se morían quince años antes, es, sin demasiado esfuerzo: danza, fotografía, pastel soledad. Y hay una obra suya, la famosa “Absenta”, en la que retrató como nadie nunca, la soledad en su tono más brusco.

Esa mujer, ya vencida, animada por el rumbo repetido de tardes y tardes frente al mismo vaso de veneno. El hombre, con forzada hidalguía, compartiendo el mismo amor borrado. Todo frente a un espacio izquierdo a contramano, subrayado por la botella vacía, la tibieza de las sombras en el espejo, la pluma o el puñal, lo mismo da, tímidamente en primer plano, al alcance de la mano. Una soledad despreciada, aumentada por la luz del impresionismo más clásico, símbolo de un cambio de aire en la historia. La humanidad.





Over.


34 años.






O fumábamos sábados sin cierre, con los discos de Serrat de algún padre, Silvio Rodríguez y la sensación de que Sui Generis escribía para nosotros. Y nos enseñaban los siete reyes de Roma (Rómulo, Numa Pompilio, Anco Marcio, Tulio Hostilio, Tarquino el antiguo, Servio Tulio y Tarquino el soberbio) los polinomios y el oscuro pecado de tocarnos. Callaron tanto. Callaron tanta mierda esos mierdas. Por suerte el tiempo sopló con buena dirección. De esto no nos contaron nada.

LA MANO ANONIMA
A mí hija María Claudia, militante de la UES secuestrada durante "La noche de los lápices".

Mano anónima aleve y asesina,
con sólo tocarte
ha intentado macular tu pureza,
tu inocencia,
por cierto, fracasando.
Tu grandeza de alma es infinita.
Tu generosidad, ilimitada.
Virtudes tales son inmaculables.
La mano anónima, aleve y asesina,
no ha podido mancharte
por mas que lo intentara.
Y esa pureza constituye tu triunfo.
TU VICTORIA y su derrota.
Has vencido, hija mía,
y tu victoria ha sido apocalíptica.
Aunque tu estés ausente todavía yo te lloro
y te admiro al mismo tiempo.

Jorge Ademar Falcone, padre de María Claudia Falcone.


Over.



Triple play

El libro, la peli y la canción.



So what now? It's plain to see we're over,
And I hate when things are over -
When so much is left undone






Over.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Tremendo

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` Pero no planeamos la vida de antemano, como las novelas. Estamos seguros, mientras vivimos, de que hemos clausurado un periodo de la misma, generalmente gobernado por una figura central cuya influencia lo diversifica de los restantes, y de repente, cuando los aguardamos menos, nos enteramos de que el proceso se vuelve a actualizar y de que acontecimientos y personas que considerábamos “juzgados” y hasta archivados en lejanas fojas, vuelven a ocupar el primer plano, a solicitarnos, a requerir nuestra atención más lúcida, y a ser el centro de nuestra inquietud porque son nuevamente “la vida”.
´ Eso otorga a la vida, como tema, una invariable superioridad sobre las tramas de la imaginación: esa permanente posibilidad de lo imprevisto que nos enseña que todos nuestros pleitos siguen tramitándose hasta el final, que nunca nos asiste aquí la certeza de haber terminado algo, de haber terminado definitivamente algo.

Los Ídolos
Manuel Mujica Lainez



Over.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Pozo negro

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Tu voz es brasa.
Mejor: tu voz es humo que late palabras, injusta,
y se mete en mis pulmones y domina mi aliento. Y cierra.

Tu voz cierra, desordenada, mi voz tumultuosa de ideas.
O cierra el sueño, superpuesta en otras bocas. Gira.

Quién te pidió que giraras planes en el muelle.
¿Te habla tu voz, desconocida; te miente como a mí?



Over.