miércoles, 8 de septiembre de 2010

Pozo negro

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Tu voz es brasa.
Mejor: tu voz es humo que late palabras, injusta,
y se mete en mis pulmones y domina mi aliento. Y cierra.

Tu voz cierra, desordenada, mi voz tumultuosa de ideas.
O cierra el sueño, superpuesta en otras bocas. Gira.

Quién te pidió que giraras planes en el muelle.
¿Te habla tu voz, desconocida; te miente como a mí?



Over.

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