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Miles de teléfonos flotando en el océano
La furiosa isla de los libros secos,
Llamadas de noches de frío, frías
Tu cálido invierno de desechos
Está todo lleno de sobras, me río.
Soy el poeta menos leído, el más premiado
Y aún así, aún así, a esta altura,
Ya crucé el mar, crucé los cielos,
Crucé los dedos, y aún sigo temiendo
No soltarte.
Over.
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