Las gotas, de este lado del vidrio, salpicaban sombras sobre
el papel. Intentaba leer la página en movimiento.
(Los taxis, como putas, se
apuran tras su presa conmovida por la lluvia.)
Yo tenía un libro.
Yo tengo este libro y la certeza de que todo es símbolo. A
partir de cierta altura, todo es representación de algo más. Tu cara, una ausencia.
Tu ausencia, una repetición de libros. La música. La música es mía.
Yo tengo un libro y una pausa de años. Abro la página e
intento leer. Es oscuro este llanto de sombras, gotas secas desde este lado del
vidrio. Sobre el papel, los puntos oscuros se van deslizando. El taxista me
pregunta si ya llegamos, si cruza o en la esquina está bien.
Over.
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