Pozo negro

Esta lluvia horizontal, tan fría,
ancla, imposible, la clave final.

Hemos creado un mundo que
ahora nos crea a nosotros.
Hemos fijado el idioma que nos narra.
Hemos ampliado el miedo.
Estamos domados por nuestro látigo.

Van a pasar los años como los días
pasan como los años y no nacemos.

Hemos profanado nuestra cautela,
y así seguimos,
como espías
que no quieren encontrarse.  


Over.